LA BOUTIQUE DEL MISTERO (D. BUZZATI)

Vecchia, ammalata, distrutta anzi, consapevole che la fine stava precipitando su di lei, la mamma si sarebbe accontentata, per essere un poco meno triste, che io fossi venuto a pranzo a casa. Magari per non dire una parola, ingrugnato magare per le mie maledette faccende di ogni genere. Ma lei, dal letto, perchè non poteva muoversi dal letto, avrebbe saputo che io ero di là in tinello e si sarebbe consolata.
Io invece no. Io andavo in giro per Milano ridendo e scherzando con gli amici, idiota, delinquente che ero, mentre il costrutto della mia stessa vita, l’unico mio vero sostegno, l’unica creatura capace di comprendermi e di amarmi, l’unico cuore capace di sanguinare per me (e non ne avrei trovati altri mai, fossi campato anche trecento anni) stava morendo.
Le sarebbero bastate due parole prima di pranzo, io seduto sul piccolo divano e lei distesa in letto, qualche informazione sulla mia vita e sul mio lavoro. E poi, dopo pranzo, mi avrebbe lasciato andare volentieri dove diavolo volevo, non le sarebbe dispiaciuto, anzi, era lieta se avevo occasione di svagarmi. Ma prima di uscire nella notte sarei rientrato nella sua camera per un ultimo saluto. “Hai già fatta l’iniezione?”. “Si, questa notte spero proprio di dormire.”
Cosi poco chiedeva. E io neanche questo, per il mio schifoso egoismo.

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Una Risposta

  1. Nel mio “periodo-racconti” che sta finendo, questa raccolta di Buzzati è la cosa migliore che mi sia capitata di leggere. tanti racconti e nessuno superfluo. Tanti messaggi, alcuni ancora sospesi.

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